Sexta-feira.

Mesa posta.

Na sala, burburinho de vozes e risos.

Ele sentou-se na varanda,

perdeu o olhar no infinito,

e teve a solidão por companhia.

A vida de André fora uma grande mentira.

Quando morreu,

adornaram-lhe o caixão com lindos lírios de plástico.

No palco,

dois atores sem talento encenavam um texto sem paixão.

Era a arte imitando a vida.

Quando conheceu Marcos,

descobriu que não há necessidade de falar sobre semiótica durante as preliminares.

Agora tem orgasmos múltiplos.

A velha sovina morreu.

Deixou à irmã o coração,

ao irmão o fígado,

à prima a córnea direita

e ao primo a esquerda.

O gato herdou a mansão.

Naquele final de manhã, quis lançar-lhe uma praga.

Mas seria um desperdício gastar com ele tanta energia.

Achou melhor comprar um vestido novo.

Há muito não se toleravam,

mas a hipótese de um deles ficar sem o gato

era a única razão para ainda não se terem separado.