Mania de confessar pequenas culpas e revelar fraquezas para que as coisas não parecessem tão ruins como eram na verdade. Mas de pouco adiantava, porque sempre ia embora incólume, branco e sem expressão. Tinha a si mesmo, o braço forte e protetor das suas idéias - e isso era tudo.
Sopa quente no verão, sorvete no inverno e agrião o ano todo. Era dificílimo ser como eles, sabia, mas o que poderia fazer? Nasceu torto, vai morrer torto. Foi então que veio com essa história de jogar fora alguns demônios que sempre lhe foram úteis. Agrupou os joelhos na nuca, girou o pescoço e arrancou com a língua pequena e afiada algumas minhocas que se instaram nas paredes.